Os Outros de Nós

Os Leões de Tolstoi

2005-03-04T14:59:00.000Z

O autor deste blog mudou-se para OS LEÕES DE TOLSTOI. AQUI. Um blog de Laura de Oliveira, João Maurício e Bruno Fraga Braz.

Novo Blog

2004-12-12T19:46:00.000Z

A blogodepedência não se cura por dá cá aquela palha, como que diz, do pé para a mão. Por isso nasceu hoje o Pasargáda. Espero que gostem.

THE END

2004-11-23T07:21:00.000Z

Escrever posts...

2004-10-18T13:39:00.000+01:00

... já não é tão bom.

Eles vão chatear-se...

2004-10-09T18:01:00.000+01:00

...por não conseguirem escolher. Parece-me válido. Vamos lá a crescer... só um bocadinho!

O Mundo como um Tê-Zero

2004-09-24T17:34:00.000+01:00

Ontem, o "Moedeiros falsos", do Gide, caiu da estante. Na verdade, o título daquele livro não é "Moedeiros falsos", uma vez que o comprei em espanhol. Enquanto o abria, pensei na sua história. O Gide escreveu-o em francês - em princípio, algures na França. Eu sou português e comprei-o em Espanha, com o título de "Los monaderos falsos". Comprei-o em Espanha, mas só o o comecei a ler em Lisboa. Pensei nisso. Mas enquanto reexplorava as suas páginas reparei que na última estava escrito pelo meu punho um local e uma data. São Paulo, Março de 2004. Acho que o Gide gostaria de saber isso. O mundo é mesmo um T0.

Os velhos d'A Praia

2004-09-24T17:22:00.000+01:00

Este post do Ivan é fantástico! Uma vez lembro-me de ouvir o Herman a falar do mesmo, dos estilos da velhice. O senhor do cabelo descolorado comparava o Professor Marcelo a Miguel Sousa Tavares, afirmando que os dois se igualavam como seres excepcionais, mas que o MST perdia pelo seu jeito rezingão de velho antecipado. Eu concordo... Isto da velhice é muito pouco linear.

Da blogosfera

2004-09-23T22:06:00.000+01:00

Quanto a mim a melhor blogger portuguesa, Ana Sá Lopes regressa em força no indispensável GF.

Parabéns atrasados ao Quartzo, Feldspato & Mica por 365 dias a fazer bons posts. Gostava de ter escrito alguns dos textos que ali foram publicados.

The Ananké faz este Setembro um ano de vida. Um recado para o Sr. Engenheiru: quando vem cá abaixo?!

Esta "interrupção" do Aviz parece interminável. Por onde andará, desta vez, FJV?

O blog com cheiro

2004-09-18T16:14:00.000+01:00

Quando se acessa o Bicho de Papel, temos aquela sensação nostálgica de sotão do avô. Sente-se o cheiro a pó, memórias e papéis velhos. No Bicho de Papel há filatelia, mas não só. Há também a história da Lista B, quando a política também se alimentava sonhos de putos. Hoje, os meus amigos não venderiam o jogo xispêtêó última versão para coisa alguma. O Adolfo vendeu um selo. E o João Pedro pensava que ele era maluco. Fica aqui o link para uma história com muita piada.

Este é o único blog que ainda não falou de Madonna?

2004-09-18T16:02:00.000+01:00

Ups.

Prosas soltas

2004-09-18T15:58:00.000+01:00

Cecília, ainda bem que a sessão de ontem correu bem. Sabe, assim que chegar ao Brasil vai ser o primeiro livro que vou ler. Resolvi dizer isto, porque é verdade e porque acho que um autor gosta de saber quando desperta sentimentos nos outros. Até lá...

Saramago

2004-09-18T15:54:00.000+01:00

Desde que o vi estrebuchar com aquela jornalista da SIC nas ruas da capital sueca, que não gosto dele. Mas, quase sempre, concordo com o que diz. Via DL. Qualquer dia até lhe leio um livro.

Mais Vinicius

2004-09-18T15:12:00.000+01:00

Via A Praia, excertos da correspondência de Vinicius de Moraes, retiradas de Querido Poeta, colectânea epistular da autoria de Ruy Castro. De esperar que A Praia nos brinde com mais um ou outros excerto. De Moraes nunca é demais. (Desculpem o ar de slogan desta frase).

Para a Charlotte

2004-09-18T15:07:00.000+01:00

Dos advogados, médicos, doutores e afins

2004-09-17T16:01:00.000+01:00

N'A Nicotina do Sonho há um tratado sobre vontade, sobre a individualidade das escolhas. Mas isso também há nos outros blogs todos. Mas n'A Nicotina o sonho está escrito com um humor e sarcasmo que às vezes faltam na nomenclatura dos blogues tradicionais. Talvez tenha sido bom a autora não ir para Amsterdão: assim, tem mais tempo para nos brindar com estes achados.

Quando só!

2004-09-17T13:09:00.000+01:00

Cada um destes posts deveria ser impresso em folhas de cartão, tranformados em livro-objecto-desejo, para deixar na cabeceira, ler e reler, outras e outras noites. Estes posts podiam, depois de impressos, ser recortados, metidos em envelope de qualidade, e serem enviados pelo correio a quem queremos presentear. Nestes textos está muita coisa, a ler Quando só...

A Glória sem ela

2004-09-17T11:55:00.000+01:00

Só esta manhã, agora, me convenci que a ausência da Ana do GF é irreversível. Isto aqui, a que chamam blogosfera, ficou um sítio menor. Falta a massa de pimentam, falta o Mau Tempo, falta o cheiro escrito dos Açores. A Maria José também não tem trazido nada do Javier Marías. João Pedro, dá-lhe aí!

Boa, pá!

2004-09-17T11:42:00.000+01:00

"Não sou pessimista nem sou optimista. Não tenho mal-entendidos com a vida."

Imagine que vê a TVI

2004-09-17T11:11:00.000+01:00

Imagine que caía da cama. Imagine que se sentava na sala com os olhos ainda a piscar muito e ligava, estremunhado, a televisão. Imagine, e para isso é necessária uma grande dose de criatividade, que sintonizava a TVI. Não, não imagina. Não Imagina o que é ver a Leonor Poeiras a falar das fatiotas da Serenella Andrade logo pela manhã; não imagina o que é assistir ao apresentador dito sério e perceber que é a primeira vez que lê os pivots; imagine que assiste na integra ao um directo a partir do café Pali ou Nani ou Titi de Benfica e sobre uma pseudo-especialidade de queques de laranja. Não admira que sejamos um país deprimido: a avaliar pelas audiências, há muita gente a ver isto. Só me pergunto: como é que elas sobrevivem?

Olvidate de Mi

2004-09-16T21:37:00.000+01:00

Esto nunca ha sido facil
se que te jure mi amor
se que hicimos muchos planes
no me llores, por favor
y aunque parezco el culpable
esta historia es de los dos
yo aun sigo sufriendo
me ha costado mucho decir sin dudar:
"niña no hay vuelta atras"

Olvidate de mi y olvida nuestro amor
olvida las promesas que no tienen ya valor
siento que acabe asi, pero no tengo opcion
asi que olvidate de mi

Yo he roto con tu vida
tus amigos me han dejado
se que tienen que apoyarte
pero nadie me ha llamado
te llevas la peor parte
pero yo siempre sere aquel tio miserable
solo alguien que nunca te hizo feliz
que no fue digno de ti

Olvidate de mi y olvida nuestro amor
olvida las promesas que no tienen ya valor
siento que acabe asi, pero no tengo otra opcion
asi que olvidate de mi

Se que encontraras a alguien
entonces me entenderas
no, no dudes en llamar
yo no te quiero borrar

Olvidate de mi y olvida nuestro amor
olvida las promesas que no tienen ya valor
siento que acabe asi, pero no tengo otra opcion
asi que olvidate de mi.Iguana Tango

Carta (ano de 1890)

2004-09-16T21:29:00.000+01:00

Ando nas ruas do centro
Estou lembrando tempos
Enquanto lhe vejo caminhar

Aguando a calçada
Um barbeia um velho
Deita a noite e diz poesias (serenatas)

Vinho enquanto ouve choro costurar
Passei em casa, seu Zé não estava
Memórias Senhor Brás Cubas Postumavam
Enquanto vi passar Helena pra casa de chá

Devagar, bonde na praça
Ainda borda delicadeza
Torna a gente
Banca de flores
Libertando sorrisos no ar
Vanessa da Mata

Estante

2004-09-15T22:03:00.000+01:00

Na minha estante há um postal dos anos sessenta que representa um museu muito especial. Há uma miniatura de um Ferrari amarelo. Há cd’s que ainda não ouvi, talvez porque não oiço música clássica com frequência. Na minha estante há um quadro de cores fortes: tem as velas desfraldadas de um barco ou tem o reflexo de um por do sol, dependendo da perspectiva. Na minha estante há um despertador azul com histórias, mas sem pilha. Na minha estante há um skyline que não é o de Manhattan. Há uma fotografia de uma rapariga com uma claquete onde não está escrita nem a cena nem o capítulo: o destino também pode ser fotografado. Há um livro com pinturas que nem sempre reconheço. Há revistas de viagens e há uma caneca que com o nome de outro museu: tem marcadores e uma caixa de clipes coloridos. Há tubos de ensaio que antes continham não sei o quê. Há outro relógio, que tem pilhas e tem os números um pouco deslocados pelas quedas que sofreu. Há uma caixa de couro castanha que teria de ser aberta agora para que eu me recordasse o que tem dentro. Na minha estante há livros: muitos esperam por ser lidos, outros sem que não vou ler, outros tem datas e folhas sublinhadas. Na minha estante há lombadas volumosas com títulos que pouco me dizem. Na minha vida a há gente que ocupa espaço demais há tempo demais. A minha vida cabe nas quatro prateleiras da minha estante.

Lack of Rabanadas

2004-09-15T21:40:00.000+01:00

Do sentimento lack of rabanadas, muito há a dizer. Tom Jobim escreveu a Vinicius de Moraes que era uma espécie de beber café pelos corredores da madrugada solitária, cigarros intermináveis e frio de um país e de um hemisfério estrangeiros. Contudo, lack of rabanadas também pode ser o escutar ininterrupto de um simples cd, o folhear sempre as mesmas folhas de um livro cansado, o olhar aquelas três estradas e ser o único a perceber o que elas realmente significam. Lack of rabanadas pode ser ligar sem intenção aparente, deixar a barba comprida ou simplesmente deixar de beber café. Lack of rabanadas pode ser, não vejo porquê não, dedicar demasiado tempo a um bolg.

Águas de Março, é o fim do Verão

2004-09-08T19:52:00.000+01:00

Com as devidas desculpas das confusões entre hemisférios:

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é umpouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é umlaço, é o anzol
É peroba do campo, é o nó da madeira,
Caingá, candeia, é o Matita Pereira

É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, éo queira ou nao queira
É o vento ventando, é o fim da ladeira
É a viga, é o vao, festada cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é ofim da canseira
É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedrade atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chao
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto, é um pingopingando
É uma conta, é um conto
É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manha,é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada
É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é alama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão,
É a promessa de vida noteu coração
É uma cobra, é um pau, é Joao, é José
É um espinho na mao, é um corte no pé
Sao as águas de março fechando o ão
É a promessa de vida no teu coração
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre teçã

Lisboa que amanhece

2004-09-04T18:50:00.000+01:00

Cansados vão os corpos para casa
Dos ritmos imitados doutra dança
A noite finge ser
Ainda uma criança de olhos na lua
Com a sua
Cegueira da razão e do desejo

A noite é cega, as sombras de Lisboa
São da cidade branca a escura face
Lisboa é mãe solteira
Amou como se fosse a mais indefesa
Princesa
Que as trevas algum dia coroaram

Não sei se dura sempre esse teu beijo
Ou apenas o que resta desta noite
O vento, enfim, parou
Já mal o vejo
Por sobre o Tejo
E já tudo pode ser
Tudo aquilo que parece
Na Lisboa que amanhece

O Tejo que reflecte o dia à solta
æ noite é prisioneiro dos olhares
Ao Cais dos Miradoiros
Vão chegando dos bares os navegantes
Amantes
Das teias que o amor e o fumo tecem

E o Necas que julgou que era cantora
Que as dádivas da noite são eternas
Mal chega a madrugada
Tem que rapar as pernas para que o dia
Não traia
Dietriches que não foram nem Marlénes

Em sonhos, é sabido, não se morre
Aliás essa é a Única vantagem
De após o vão trabalho
O povo ir de viagem ao sono fundo
Fecundo
Em glórias e terrores e aventuras

E ai de quem acorda estremunhado
Espreitando pela fresta a ver se é dia
E as simples ansiedades
Ditam sentenças friamente ao ouvido
Ruído
Que a noite se acostuma e transfigura

Na Lisboa que amanhece
Sérgio Godinho

2004-09-04T18:18:00.000+01:00

Rússia 350

Santa Chuva

2004-09-02T16:23:00.000+01:00

Vai chover de novo
Deu na TV
Que o povo já se cansou
De tanto o céu desabar
E pede a um santo daqui
Que reza a ajuda de Deus
Mas nada pode fazer
Se a chuva quer é trazer você pra mim
Vem cá, que tá me dando uma vontade de chorar
Não faz assim
Não vá pra lá
Meu coração vai se entregar
À tempestade...

Quem é você pra me chamar aqui
Se nada aconteceu?
Me diz?
Foi só amor? Ou medo de ficar
Sozinho outra vez?
Cadê aquela outra mulher?
Você me parecia tão bem...
A chuva já passou por aqui
Eu mesma que cuidei de secar
Quem foi que te ensinou a rezar?
Que santo vai brigar por você?
Que povo aprova o que você fez?
Devolve aquela minha TV
Que eu vou de vez
Não há porque chorar
Por um amor que já morreu
Deixa pra lá
Eu vou, adeus
Meu coração já se cansou de falsidade...
Maria Rita

Finalmente, a alma estará...

2004-08-31T20:01:00.000+01:00

Aqui

e aqui.

E para esta noite

2004-08-31T19:44:00.000+01:00

Hiato

2004-08-31T19:27:00.000+01:00

Es na minha vida como um luminoso
Poema que se lê comovidamente
Entre sorrisos e lágrimas de gozo..

A cada imagem, outra alma, outro ente
Parece entrar em nós e manso enlaçar
A velha alma arruinada e doente..

Um poema luminoso como o mar,
Aberto em sorrisos de espuma, onde as velas
Fogem como as garças longínquas no ar...
Manuel Bandeira

Nas tardes como a de hoje

2004-08-31T17:23:00.000+01:00

Ode ao burguês

2004-08-31T16:07:00.000+01:00

Meu Caro,
Só me ocorre dizer-te isto:

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel,
o burguês-burguês!
A digestão bem-feita de São Paulo!
O homem-curva! o homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Eu insulto as aristocracias cautelosas!
Os barões lampiões! os condes Joões! os duques zurros!
que vivem dentro de muros sem pulos;
e gemem sangues de alguns mil-réis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o francês
e tocam os "Printemps" com as unhas!

Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o èxtase fará sempre Sol!

Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais!
Morte ao burguês-mensal!
ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!
Padaria Suissa! Morte viva ao Adriano!
"–Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
–Um colar... –Conto e quinhentos!!!
Mas nós morremos de fome!"

Come! Come-te a ti mesmo, oh gelatina pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte à infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!
Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,
sempiternamente as mesmices convencionais!
De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor inebriante
Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giolhos,
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!

Fora! Fu! Fora o bom burgês!...

Mário de Andrade

Vinicius para os meus amigos

2004-08-31T16:05:00.000+01:00

Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos.
Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles.
A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor, eis que permite que o objecto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme, que não admite rivalidade.
E eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os meus amigos!
Até mesmo aquele que não percebem o quanto são meus amigos e o quanto a minha vida depende de suas existências…
A alguns deles não procuro, basta-me saber que eles existem.
Esta mera condição me encoraja a seguir em frente pela vida.
Mas, porque não os procuro com assiduidade, não posso lhes dizer o quanto gosto deles. Eles não iriam acreditar.
Muitos deles estão lêndo esta crónica e não sabem que estão incluídos na sagrada relação de meus amigos.
Mas é delicioso que eu saiba e sinta que os adoro, embora não declare e não os procure.
E às vezes, quando os procuro, noto que eles não têm noção de como me são necessários, de como são indispensáveis ao meu equilíbrio vital, porque eles fazem parte do mundo que eu, tremulamente, construí e se tornaram alicerces do meu encanto pela vida.
Se um deles morrer, eu ficarei torto para um lado.
Se todos eles morrerem, eu desabo!
Por isso é que, sem que eles saibam, eu rezo pela vida deles.
E me envergonho, porque essa minha prece é, em síntese, dirigida ao meu bem estar. Ela é, talvez, fruto do meu egoísmo.
Por vezes, mergulho em pensamentos sobre alguns deles.
Quando viajo e fico diante de lugares maravilhosos, cai-me alguma lágrima por não estarem junto de mim, compartilhando daquele prazer…
Se alguma coisa me consome e me envelhece é que a roda furiosa da vida não me permite ter sempre ao meu lado, morando comigo, andando comigo, falando comigo, vivendo comigo, todos os meus amigos, e, principalmente os que só desconfiam ou talvez nunca vão saber que são meus amigos!
A gente não faz amigos, reconhece-os.
Vinicius de Moraes

A mãe das aves

2004-08-21T19:20:00.000+01:00

Moorreu Amanda e a sua mãe, a Mãe das Aves, começou a ver o mundo através dos seus olhos loucos de álcool e comprimidos. Deixou de ter os olhos de Amanda, com os quais via o mundo. Abandonou o marido, mandando-o embora de casa, e abandonou-se. No mesmo dia em que Amanda morreu, começou a encher a casa de aves. Em pouco tempo, deixou de ver o mundo: sem os seus olhos e, pior do que isso, sem os olhos de Amanda, não havia mundo que merecesse ser olhado.

Um texto sobre Czeslaw Milosz

2004-08-21T18:43:00.000+01:00

Alguém morre para alguém renascer Os tempos são bárbaros, mas também há espaço para perdão, harmonia e ternura.

Na última semana a Polônia e o espírito humano perderam aos 93 anos o Prêmio Nobel de Literatura e um dos ícones da poesia, Czeslaw Milosz.
A noite de 18 de novembro de 2002, marcou um momento nas relações profundas entre o Acontecido e o Oculto. Cinqüenta intelectuais se reuniram para criar o Grupo de Análise Czeslaw Milosz, em São Paulo. Foram lidos seus poemas e discutida sua obra. Bianca Rinaldi, atriz de TV e teatro, Marília Librandi Rocha, doutora em teoria de crítica literária da Universidade de São Paulo, Jadwiga Cichen Dansa, advogada, a professora Julia Kraujalys, o embaixador Krzysztof Jacek Hinz e eu.
Respondendo aos versos de Milosz que transcriei: "O verso do verso. Morrendo, anverso do mundo. Atrás do pássaro, a montanha, expor do sol. A essência, o sentido feito sentido. Ainda que só existia o verso, sem anverso. O sabiá na palmeira, as noites e dias que seguiam a infinita rotina. Tudo, nada mais que o nada. Ainda o verso que ao versejar, protesta nos infinitos."
O essencial correu no entretexto. Meus pais imigraram da Polônia, aproximadamente há um século, vindos de Ostrowiecz. Meu avô materno, o rabino Aron Elwing, com a família, e meu pai, um “outsider”, sozinho no cargueiro Valdívia. Pobres, guardavam da Polônia, a mágoa de judeus desenraizados e uma nostalgia saudosa de amor profundo. Conflito que dilacerava suas lembranças. Nasci em Juiz de Fora e alimentei-me com esses sentimentos ambivalentes por toda minha vida.
Até que deparei-me com a escrita de Milosz. Li e reli seus versos, e atrás das palavras adivinhei o recado. Dividi minha emoção com escritores e artistas. Reação unânime. Relatava meu testemunho biográfico. Convocamos a reunião. Um dia antes do evento, telefonema de Brasília. Jacek Hinz participará com uma conferência. As bandeiras da Polônia e do Brasil ornam a mesa. Vislumbro meus pais falecidos pairando, surpresos e admirados. Fico entre o choro e o riso. Gerações perpassam a fala de Hinz comentando a saga política de Milosz, num pronunciamento político lúcido e corajoso. É lido um poema em lituano. As palavras do cônsul Andrzej Lisowski que destaca o Czeslaw Milosz antitotalitário, espiritualizado, preocupado com as aflicões humanas.
A família de meu pai foi exterminada em campos de concentração. Ao minuto de silêncio do luto, segue-se a viagem de volta. O ódio não prevaleceu. O coro celebra os acordes. Ouviram do Ipiranga às margens plácidas. Jeszcze Polska nie zginela. Tudo é símbolo, e sábio é quem lê em tudo. Plotino. Uma espécie de microcosmo dos grandes conflitos étnicos, religiosos, políticos da Europa e, de certa maneira do próprio Ocidente, culminando na figura carismática de João Paulo II.
Faz a sua ressurreição. Quem lê o poema ao lado e traduz o verso inicial do hino polonês (o país que não morre), verá a saga comum e universal que enrola e desenrola o passado e o futuro. Com The Heart of Darkness, de Joseph Conrad, o coração nas trevas em que, para estancar velhas feridas, no recesso do espírito, alguém morre, para alguém nascer.
Deixei as palavras escorrerem, para retratar os passos peregrinos. Passa no espaço quem não trai seu tempo.
E o nosso tempo tem sido um dos mais bárbaros da presença humana na Terra. Genocídio, guerras, terrorismo, incompreensão. Mas também tem sido a epopéia de perdão e reconciliação, harmonia e ternura, uma construção penosa em que dialogam as tribos de origens multifacéticas mas de horizontes abertos. Até sempre Czeslaw Milosz.
JACOB PINHEIRO GOLDBERG, in O Estado de São Paulo

Das horas e do regresso

2004-08-21T17:58:00.000+01:00

Daqui a dois dias, as horas não se estenderão interminavelmente e o sol será visto e filtrado pelos vidros de uma janela. O silêncio emprestará a sua soberania ao som das teclas e telemóveis, os cigarros deixarão de ser fumados solitariamente no intervalo de um livro. A Agustina, o Rilke e o Manuel Bandeira deixarão de ser a assídua companhia que foram durante estes meses. O Caetano e o João Gilberto fazer-se-ão ouvir como menos frequência; mas continuaram lá, esperando pacientemente. Terminarão as horas envoltas em belo nevoeiro de sonhos e de doce solidão.

A noite dissolve os homens...

2004-08-21T17:03:00.000+01:00

A noite desceu. Que noite!
Já não enxergo meus irmãos.
E nem tampouco os rumores
Que outrora me perturbavam
A noite desceu. Nas casas,
Nas ruas onde se combate,
Nos campos desfalecidos,
A noite espalhou o medo
E a total incompreensão.
A noite caiu. Tremenda,
Sem esperança... Os suspiros
Acusam a presença negra
Que paralisa os guerreiros.
E o amor não abre caminho
Na noite. A noite é mortal,
Completa, sem reticências,
A noite dissolve os homens,
Diz que á inútil sofrer,
A noite dissolve as pátrias,
Apagou os almirantes
Cintilantes nas ruas fardas.
A noite anoiteceu tudo...
O mundo não tem remédio...
Os suicidas tinham razão.
Carlos Drummond de Andrade

De ponta cabeça

2004-08-21T15:38:00.000+01:00

Ao contrário do que sugere um leitor, este não é um blog anti-Lula. Apesar de o achar um homem contraditório e mal preparado. Mas não pude deixar de publicar - segue abaixo - um discurso do Lula antes das eleições que deve ser lido, mesmo, de baixo para cima.

Nosso partido cumpre o que promete.
Só os néscios podem crer que
Não lutaremos contra a corrupção.
Porque, se há algo certo para nós, é que
A honestidade e a transparência são fundamentais
Para alcançar nossos ideais.
Mostraremos que é grande estupidez crer que
As máfias continuarão no governo, como sempre.
Asseguramos sem dúvida que
A justiça social será alvo de nossa ação...
Apesar disso, há idiotas que imaginam que
Se possa governar com as manchas da velha política.
Quando assumirmos o poder, faremos tudo para que
Se termine com os marajás e as negociatas.
Não permitiremos de nenhum modo que
Nossas crianças morram de fome.
Cumpriremos nossos propósitos mesmo que
Os recursos econômicos do país se esgotem.
Exerceremos o poder até que
Compreendam que
Somos a nova política.

in, Diário de Lisboa

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2004-08-20T19:43:00.000+01:00

Males maiores, Inês? Espero que não.

O que pensa Sócrates sobre Sócrates

2004-08-20T16:28:00.000+01:00

Como diria Mahatma Gandhi, "o homem torna-se muitas vezes o que ele próprio acredita que é". É isso que eu acho. Mas, por outro lado, devemos ser sempre muito humildezinhos. Já o Confúcio dizia "não te suponhas tão grande ao ponto de pensares ver os outros menores que tu". Sabe, eu também acho isso, e acho outras coisas também. Mas não vou dizer aqui tudo o que li, er... tudo o que acho sobre mim.

A mulher que se saía de casa de chinelos

2004-08-20T15:30:00.000+01:00

O Cinerama, de que falei ontem aqui, oferece-nos hoje um comentário de "Te doy mis ojos", o filme espanhol que foi sensação no Outono passado. Concordo com tudo o que foi dito no texto da Rita Almeida, mas parece-me que existe um ponto não abordado. Este filme, que é sórdido e violento, é também uma obra de ternura, que mescla momentos de comovente humor com almas doentes e carentes. "Te doy mis ojos" parece-me (pareceu-me) muito mais um filme de amor do que outra coisa; de entrega cega e desesperada entre duas pessoas que se amam na doença de uma delas. Como na cena em que ambos conversam nas margens de um rio, com a magnífica ponte velha de Toledo como pano de fundo, e que dá mote à história. À hisória de amor.

Javier Marías

2004-08-19T19:11:00.000+01:00

A notícia é velha, mas só hoje eu me dei conta: Javier Marías, autor com que só me familiarizei no ano passado, quando vivi em Espanha, acabou Baile y Sueño, a segunda parte de Tu rostro mañana. Foi dia 25 de Julho, às 10h30. Um domingo.

De Javier Marías, apenas li duas obras: El siglo e Todas las almas. O primeiro, o meu preferido por sinal, foi uma incrível companhia em noites de Maio. O segundo, li-o já de volta a Lisboa, mas com a alma em Salamanca. A palavra destino passou a ter, para mim, uma concepção diferente, muito mais humanizada que outrora.

Dos loucos

2004-08-19T18:46:00.000+01:00

Hoje passei o dia a percorrer a blogosfera e deparei-me com um texto da Laranja Amarga assinado por ns e datado de 4 de Maio. A história, que segue abaixo, impressionou-me por ser bastante semelhante a uma história (verídica?) que me contaram recentemente.

Depois desse verão e da fome, a criada da casa (há uma casa que não se vê nesta foto, poucos metros para a direita) enlouqueceu e passava as noites a cantar... foi encontrada morta numa manhã, algum tempo depois, emaranhada no arame farpado. E a casa acumula pó sobre a mobília ainda intacta.

O padeiro, que passava diariamente, começou a passar cada vez menos e o merceeiro deixou de andar por aquelas bandas... o amolador passava de ano a ano e nunca mais se deixou ver.

A desgraça no peito a cair aguça agora outros gumes e toda a vida está por um fio. Só a força descomunalmente revigorante de uma primavera poderá salvar da morte certa o velho senhor da casa... as andorinhas, essas, voltaram. Há décadas que tal não acontecia. O velho sorriu. Ninguem viu mas um burburinho esquisito corre nas aldeias vizinhas... um burburinho assim em forma de alvoroço, coisa inaudita desde a noite em que uma manada em fogo arrasou três casas num canto do lugarejo mais recôndito destas paragens... ao fim dessa noite a manhã trouxe as chuvas que acabaram com a grande seca... era setembro e os pés enchiam-se de barro nos caminhos... e sabia bem.

Para aguentar a estupidez de Lula, só o humor de Verissimo

2004-08-19T18:21:00.000+01:00

Não acho totalmente ruins esses projetos para disciplinar jornalistas. Gostei principalmente da idéia de definir critérios para os trajes a serem usados no exercício da profissão. Poucas coisas afetam o funcionamento de uma redação como o comprimento das saias usadas por certas jornalistas, por exemplo. Esta é uma área em que algum tipo de padronização é obviamente necessária. Caberia ao Conselho, ou à Ordem, ou ao que quer que seja que vá nos disciplinar, estabelecer limites máximos e mínimos para as saias desde que ficasse claro não haver qualquer intenção de controlar o conteúdo.

Não imagino como seria um traje adequado para cronistas. Talvez algo na linha do blazer azul, camisa aberta ao peito em tom pastel, calças cinzas e sapatos tipo mocassim. Algo, enfim, para distingui-los das categorias inferiores. Para as moças, blazers também, mas com um cachecol cuja cor variaria de acordo com o assunto de que tratam (rosa shocking para a política, verde debênture para a economia, etc.).

Candomblé

2004-08-19T18:07:00.000+01:00

A poderosa Mãe Carmem, a líder do terreiro de Gantois, em Salvador, um dos mais respeitados endereços no candomblé baiano, andou por São Paulo, muito discretamente, para um tratamento de coluna. Mas já voltou a Slavador curada. Já imaginaram se os candidatos paulistas soubessem de sua presença aqui, em vésperas de eleição... in, O Estado de São Paulo

Cafonices de além mar

2004-08-19T17:27:00.000+01:00

Lomyne, você tem muita razão: "fotoblog é muito cafona..."

Estreia

2004-08-19T16:51:00.000+01:00

Cinerama estreou este mês a sua sessão contínua de bom cinema. Vale sempre a pena uma visita.

Como te compreendo

2004-08-19T15:51:00.000+01:00

Como te compreendo, Isadora. Também eu tentei dormir melhor, sem conseguir. Deito-mo cedo, na esperança de acompanhar a natureza no seu sono. Mas é em vão. Acordo invariavelmente na noite, não com pesadelos, mas com sonhos que, de tão surreais, podiam ser verdade.

O Playboy Geriátrico

2004-08-19T14:10:00.000+01:00

O Amor e Ócio publica a melhor foto da silly season, embora gostasse de saber onde a foi buscar. Um Berlusconi irrepetível ao melhor estilo dos Excesso. A não perder.

Assim não vale

2004-08-19T13:50:00.000+01:00

A secção Media do Público de hoje conta-nos uma estória sobre uma querela entre editores e a direcção do DN. Pois. Mas há uns tempos não vi nada no Público sobre um episódio semelhante passado entre portas. Pois.

Para a M.J., embora saiba que não o vai ler

2004-08-19T13:28:00.000+01:00

Do que me dissestes...

Do que me dissestes, alma fria,
Já nada vos acode mais?...
Éramos sós... Fora chovia...
Quanta ternura em mim havia
(Em vós também... Porque o negais?)

Hoje contudo nem me olhais...
Pobre de mim! Porque seria?
Acaso arrependida estais
Do que dissestes?

É bem possível que o estejais...
O amor é coisa fugidia...
Eu, no entretanto, que em tal dia
Gozei momentos sem iguais,
Eu não me esquecerei jamais
Do que me dissestes.
Manoel Bandeira

Realmante acessório

2004-08-19T12:58:00.000+01:00

Numa coisa o Vasco Lobo Xavier, do Mar Salgado, tem razão: na questão João Soares/ Sousa Pinto, o essêncial ficou por dizer. Existe alguma brecha no sistema de votação interno no PS? É possível que um candidato seja roubado, como sugere João Soares? O jornalismo de reacções podia ter sido neste caso um pouco mais profundo e útil na abordagem do tema.

Portugal 1 - 0 Espanha

2004-08-19T12:31:00.000+01:00

Meu caro João Pedro,

A respeito do teu último post sobre as benditas retretes, só te posso dizer que essa verdadeira atitude nacional não encontra, infelizmente, eco nos países culturalmente subdesenvolvidos desta Europa. Em Espanha, para não ir mais longe, os WC's públicos apresentam-nos monótonas e impecáveis portas brancas, isentas de qualquer pingo de criatividade. Serão os espanhóis ignorantes, iliterados? Creio que não é caso para tanto. Enfim, periferias culturais.

Mas o meu amigo Hugo pode ilucidar-te melhor do que eu sobre esta questão tão oportuna nos dias de hoje. Escreve ele:

Estava eu sentado numa casa de banho da Faculdade de Comunicação, fazem-do um trabalho que diariamente biliões de cidadãos do Mundo o fazem, trabalho esse que ninguém pode fazer por nós, quando de repente me deparei com uma situação "muy rara", não tinha nada para ler...

Atenciosamente,
B.

Teresa, para a Lisbon Giraffe

2004-08-19T12:23:00.000+01:00

A primeira vez que vi Teresa
Achei que ela tinha pernas estúpidas
Achei também que a cara parecia uma perna

Quando vi Teresa de novo
Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo
(Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)

Da terceira vez não vi mais nada
Os céus se misturaram com a terra
E o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas.
Manoel Bandeira

Os Lazar

2004-08-18T20:13:00.000+01:00

Ela ainda troca um pouco os artigos, embora ele a corrija quase sempre. Umas vezes oportunamente, outras nem por isso. Faz dois anos que chegaram a Portugal, os Lazar. Partiram da Roménia, não gostaram de Espanha, e estacionaram finalmente em Portugal. Eram dois, os Lazar. Hoje são três: tiveram um menina de neve e anéis dourados na cabeça. Quando engravidou, ambos tiveram medo. Com certeza que a patroa não a ia querer mais: ilegal e grávida. Acabou por contar à colega que, ansiosamente, contou à patroa. A patroa chamou-a nessa manhã. O céu estava de chumbo, ainda se lembram.
- Então... - e passou as mãos, que o marido dizia serem de ouro riscado, por serem gordas e já terem algumas décadas de trabalho, pela barriga da romena vermelha e de olhos intermitentes. - Se for menina, tens sorte, eu sou a madrinha. Mas tens que lhe pôr o meu nome. Pode ser lá pelo meio, mas tens que por.
Os Lazar piscaram muito os olhos. E continuaram as piscar durante muito tempo.

Motivo

2004-08-18T19:11:00.000+01:00

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
Sou poeta.

Irmão das coisas fugidias
Não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno, asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.
Cecília Meireles

Eternuridade

2004-08-17T17:20:00.000+01:00

Gostava de ter sido eu a escrever isto:

Compreendo bem aqueles que me detestam. Gostaria por vezes de me juntar a eles para analisar a minhas irritâncias. O mesmo para os que me adoram. A primeira pessoa do singular não existe de verdade. Eu existo na primeira pessoa e meia e nem sempre no singular. Algures entre o eu e o tu. Só me revejo no espelho, virado ao contrário. Mas esse não sou eu, nem tu.

?

2004-08-17T16:37:00.000+01:00

Gostaria que alguém me explicasse como se escolhe, em que moles se constitui e como trabalha um grupo de observadores para casos tais como as eleições ocurridas em países com democracias pouco consolidadas.

A Ilda em Caracas

2004-08-17T16:23:00.000+01:00

Ilda Figueiredo falou ontem, em Caracas, sobre o referendo que legitimou a continuação de Hugo Chavez à frente dos destinos da Venezuela. Segundo a eurodeputada do PCP, a Venezuela é um país democrático. Gostaria de perguntar à dr.a Ilda Figueiredo qual a sua concepção de democracia? E gostaria de lhe dizer que tenho que pena que ela, como quase toda a gente de PCP, não tenha aprendido nada em tantos anos de História e seja autista relativamente a questões como as que se passam na Venezuela e noutros pontos do globo. É uma pena.

Venezuela

2004-08-17T16:21:00.000+01:00

A democracia serve-se fria.

Ao som da chuva

2004-08-17T13:22:00.000+01:00

Ontem, gostei de adormecer ao som da chuva, com as janelas de madeira abertas.

Silly Season

2004-08-17T13:17:00.000+01:00

O Alexandre do Esplanar fala de um mal da Silly Season: a inexistência de qualquer filme que possa ser visto nos cinemas. Pois é, mas fosse essa a única chatice do Verão. Para quem já acabou as férias (como é o meu caso) e adia por mais uns dias o estudo para um exame de Setembro, às vezes tem vontade de agarrar logo nas sebentas como manifestação óbvia do desespero. Mas vou resistindo a essa atitude drástica, embora penosamente. A lista das chatices é interminável: os amigos ainda se dedicam ao copício no Algarve; grande parte dos blogues encerrou para férias, com aquele aviso dos “serviços mínimos” que me irrita; os jornais, as revistas e os telejornais estão chatos (valham-nos a Sara Pina e os Jogos Olímpicos); devo ser das poucas pessoas que tem um café favorito que encerra para férias, que se deixa trair assim por sol e banhos, e se vê assim privada dos melhores croissants mistos do mundo. Enfim, que venha o Outono. Rapidamente, sff, sob ameaça de me filiar (talvez seja este o verbo mais indicado) à Igreja Maná como a Sara.

Onde eu nasci passa um rio

2004-08-16T15:26:00.000+01:00

Onde eu nasci passa um rio
Que passa no igual sem fim
Igual sem fim minha terra
Passava dentro de mim
Passava como se o tempo
Nada pudesse mudar
Passava como se o rio
Não desaguasse no mar
O rio deságua no mar
Já tanta coisa aprendi
Mas o que é mais meu cantar
É isso que eu canto aqui
Hoje eu sei que o mundo é grande
E o mar de onde se faz
Mas nasceu junto com o rio
O canto que eu canto mais
O rio só chega no mar
Depois de andar pelo chão
O rio da minha terra
Desagua em meu coração
Caetano Veloso

Faz o que eu digo...

2004-08-13T19:28:00.000+01:00

A Cibertúlia foi à estante e trouxe uma peça arqueológica da maior importância. Uma obra (ficcional, presumo) onde Sara Pina (que com certeza pensa que nunca mais é sábado) escreve sobre jornalistas, fontes e... como é que se diz? Errr... Ah, sim: ética. Chama-se A deontologia dos jornalistas portugueses e deve ser bem divertido. Para ler com O Independente bem aberto.

Cerebrum com ele

2004-08-13T19:18:00.000+01:00

Jorge Sampaio e Nuno Morais Sarmento, resolveram publicar ontem nos jornais duas redacções, talvez para mostrar que poderiam perfeitamente ter passado o 9.º ano.

Bem sei que estamos na silly season, mas de qualquer maneira convém não exagerar.

É sempre aborrecido dar razão ao chato do Vasco Pulido Valente. Mas, de facto, o PR não anda nada bem... Há umas coisas que se chamam Cerebrum que talvez lhe fizessem bem. É, deve ser do cansaço! Isso, deve ser isso: o cansaço.

As Horas de Vinicius

2004-08-13T19:00:00.000+01:00

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo

Momento quem muitos bois toca...

2004-08-13T12:59:00.000+01:00

Ainda não sei se acho bem que Gilberto Gil grave discos e promova espectáculos enquanto tem gabinete em Brasília. É que não me parece bem...

No comments

2004-08-13T12:14:00.000+01:00

É humilhante olhar para o caixa de comentários deste blog. A média de comments deve ser de zero vírgula qualquer coisa comentários por post. Que vergonha...

Pela luz dos olhos teus

2004-08-11T17:59:00.000+01:00

Quando a luz dos olhos meus
E a luz dos olhos teus
Resolvem se encontrar
Ai, que bom que isso é, meu Deus
Que frio que me dá
O encontro desse olhar

Mas se a luz dos olhos teus
Resiste aos olhos meus
Só pra me provocar
Meu amor, juro por Deus
Me sinto incendiar

Meu amor, juro por Deus
Que a luz dos olhos meus
Já não pode esperar
Quero a luz dos olhos meus
Na luz dos olhos teus
Sem mais lararará

Pela luz dos olhos teus
Eu acho, meu amor
E só se pode achar
Que a luz dos olhos meus
Precisa se casar
Vinicius de Moraes

Balada do mangue, Vinicius de Moraes

2004-08-11T17:48:00.000+01:00

Vinicius de Moraes escreveu este poema depois de ter apresentado a um poeta norte-americano de visita ao Rio de Janeiro a zona baixa da cidade, área dedicada ao tráfico do corpo. Na época, era no Canal do Mangue, zona de marinheiros e traficantes, que as se encontravam as mininas de mais baixo preço e de menor dignidade. O espactáculo impressionou Vinicius. Aqui fica o relato.

Pobres flores gonocócicas
Que à noite despetalais
As vossas pétalas tóxicas!
Pobre de vós, pensas, murchas
Orquídeas do despudor
Não sois Lœlia tenebrosa
Nem sois Vanda tricolor:
Sois frágeis, desmilingüidas
Dálias cortadas ao pé
Corolas descoloridas
Enclausuradas sem fé,
Ah, jovens putas das tardes
O que vos aconteceu
Para assim envenenardes
O pólen que Deus vos deu?
No entanto crispais sorrisos
Em vossas jaulas acesas
Mostrando o rubro das presas
Falando coisas do amor
E às vezes cantais uivando
Como cadelas à lua
Que em vossa rua sem nome
Rola perdida no céu...
Mas que brilho mau de estrela
Em vossos olhos lilases
Percebo quando, falazes,
Fazeis rapazes entrar!
Sinto então nos vossos sexos
Formarem-se imediatos
Os venenos putrefatos
Com que os envenenar
Ó misericordiosas!
Glabras, glúteas caftinas
Embebidas em jasmim
Jogando cantos felizes
Em perspectivas sem fim
Cantais, maternais hienas
Canções de caftinizar
Gordas polacas serenas
Sempre prestes a chorar.
Como sofreis, que silêncio
Não deve gritar em vós
Esse imenso, atroz silêncio
Dos santos e dos heróis!
E o contraponto de vozes
Com que ampliais o mistério
Como é semelhante às luzes
Votivas de um cemitério
Esculpido de memórias!
Pobres, trágicas mulheres
Multidimensionais
Ponto morto de choferes
Passadiço de navais!
Louras mulatas francesas
Vestidas de carnaval:
Viveis a festa das flores
Pelo convés dessas ruas
Ancoradas no canal?
Para onde irão vossos cantos
Para onde irá vossa nau?
Por que vos deixais imóveis
Alérgicas sensitivas
Nos jardins desse hospital
Etílico e heliotrópico?
Por que não vos trucidais
Ó inimigas? ou bem
Não ateais fogo às vestes
E vos lançais como tochas
Contra esses homens de nada
Nessa terra de ninguém!

Esxchplanar

2004-08-11T17:45:00.000+01:00

Gosto mesmo deste blog.

Lula, a fraude da sofística

2004-08-07T22:34:00.000+01:00

A eleição de Lula foi para o Brasil o mesmo que o Euro2004 para os portugueses: uma lufada de ar fresco generalizada aos mais diversos quadrantes da vida pública, um estímulo nacional. No entanto, o furacão Lula parece hoje tão efémero quanto o campeonato europeu de futebol. Mais: a força do leão político que já foi metalúrgico é hoje decadente e caduca. Desde o seu princípio, governo Lula foi tudo aquilo que criticou na administração cessante: inoperante e arrogante.
Comecemos pela situação económica da maior potência da América Latina. O ex-presidente Fernando Henrique Cardoso deixou o Brasil numa situação de relativo conforto, com índices económicos que respondiam positivamente. Numa atitude de responsabilidade, chamou os candidatos e presidentes para que com ele negociassem o acordo com o FMI. Nessas negociações, a voz mais ouvida foi com certeza a de Lula, uma vez que os resultados das sondagens – pelas quais os brasileiros têm uma crença histérica – lhe eram verdadeiramente favoráveis.
Depois da agitação dos mercados especuladores mundiais – perfeitamente esperada, dado que a esquerda (ou extrema-esquerda, como lhe chamavam) vir a tomar conta do país –, o mundo passou a respeitar e a confiar em Lula, mesmo com os retrocessos a nível de economia mundial. Contudo, Lula passou o primeiro ano de mandato a criticar o governo anterior, acabando por dizer que a partir desse ano, se recomeçaria a trabalhar. Fraquezas de um líder que pouco liga ao gabinete de comunicação. Lula é o melhor público de si mesmo, adora o seu estilo de política “da manga arregaçada” e frentes suadas. Intuição é o seu lema; os mercados internacionais parecem preferir o termo ignorância ou falta de preparação.
Mas Lula também passou décadas a criticar a direita e o seu estilo arrogante. Mas não se percebe bem o que o conceito significava para o homem de Brasília. Um ano e meio depois de Lula estar instalado na cadeira do poder, numa manhã de Março aparece uma bela estrela vermelha de enormes proporções plantada nos jardins do Palácio da Alvorada, residência oficial do presidente. Para quem não sabe, a estrela vermelha é o símbolo do principal partido que sustenta o governo, o PT.
Gaffes como esta são o “pão-nosso de cada dia” de Lula e da sua equipa, gaffes que não significam muito para o bem-estar dos brasileiros, mas que revelam a falta de preparação para o desempenho de cargos institucionais de um partido que sempre se viu limitado a ser oposição.
Para mais, estes anos de governo Lula estão repletos de escândalos financeiros que envolveram nomes do núcleo duro do seu staff; mesmo o seu número-dois viu a malha da corrupção ser tecida à sua volta, num labrego caso de bingos e lavagem de dinheiros. A culpa morreu solteira, uma vez mais. Hoje, mais um caso deste género assola o Brasil, mas sem preocupar muito as pessoas que gerem a imagem deste governo: evasão de capitais para o estrangeiro, num caso que envolve, uma vez mais, membros do governo. Na América Latina, a repetição pode ser assustadoramente legitimadora. Infelizes de quem por isso paga, ou seja, quem elege.
Lula é um homem que não se envergonha de chorar: sempre que pode, verte uma lágrima em público. Numa entrevistam, num discurso para os metalúrgicos de São Paulo ou, entre muitos outros casos, quando revê um antigo professor. A lágrima presidencial funciona em termos de imagem tanto como o êxito da competência económica ou social. O resto da boa imagem deste governo deve-se a arranjos menores, pontuais e inexpressivos no pântano que mais uma vez assola este governo.
Para mais, Lula é um parceiro cada vez mais obstinado e ingrato. Nos EUA, afirma as boas relações entre os dois países; no Médio Oriente, que já recebe Lula pela segunda vez, critica histericamente as políticas de Washington sem o menor decoro que um presidente deve ter em matérias de relações externas. Para mais, a ideologia da escola política que formou o Lula e o seu PT não o deixa olhar objectivamente para os EUA como o melhor parceiro económico que o Brasil tem ou terá. Esta cegueira não trará nada de bom para a sua economia, nem ajudará em nada ao desenvolvimento do país.
Todas estas razões fazem com que o governo Lula fure todas as expectativas que os eleitores brasileiros e a opinião pública nele depositaram. De todas as reformas que foram prometidas – educação, sistema fiscal, saúde e justiça, entre outras –, nenhuma delas foram levadas a cabo. As greves sucedem-se a ritmo assustador. Na semana passada, as greves do ensino superior público e do sector da justiça terminaram, dois meses depois do seu início. Assim é o governo de Lula, uma fraude sofística prpagandística que não sabe dirigir um país.

Bush não vai ao Rio

2004-08-07T20:22:00.000+01:00

Os Vereadores do Rio de Janeiro, ou os 'Merdeadores daquele pulgueiro" passaram a tarde de hoje, gastando os recursos públicos para aprovar uma moção declarando G. W. Bush "persona non grata" naquele pulgueiro, digo, no Rio de Janeiro.
Nelson Rodrigues tinha a razão quando antecipava que os 'cretinos fundamentais' eventualmente assumiriam o poder. in Os Suspiros de Salvador

Celebrate

2004-08-06T20:09:00.000+01:00

O Y desta semana traz um artigo sobre os Loto. Fiquei contente quando vi o artigo sobre a banda nas páginas do Público. Conheci-os mal, uma vez ou outra falámos no Clinic, em Alcobaça. São simpáticos, trabalham bem; mas eu nunca me incluí no grupo daqueles meus amigos que os segue, vê todos os concertos e até comprou o CD (pedi emprestado e gravei-o). Mas hoje, vi que os Loto me dizem mais do que pensava. Porque o CD, que era da R., tocava em Salamanca sempre que havia festa lá em casa, sempre que era necessário ouvir algo animado quando as aulas terminavam às dez da noite. Ás vezes, é bom cultivar o saudosismo. Pelo menos, é o que vou fazer esta noite.

Tão frágil como o mundo

2004-08-06T19:55:00.000+01:00

Neste artigo, João Bénard da Costa faz o favor de nos contar como a distância o brinda com mortes, má-sortes e tragédias.

Começa a ser sina. De cada vez que me afasto, em peregrinações minhas longamente preparadas, toca o telemóvel com uma notícia terrível. Munique, Agosto de 2002, Cumes, Maio de 2003, Génova, Julho de 2004. Mortes ou outras coisas que sabemos.

Por vezes, sinto o mesmo: a ausência, que já nos torna vulneráveis em relação à nossa realidade, por vezes nos surpreende com a dor. E essa dor é maior por não poder ser partilhada. O vazio torna-se imenso, bem como o medo, o "terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo".

Pequeno Diccionário de Expressões Gaudéricas

2004-08-06T19:22:00.000+01:00

No Rio Grande do Sul, Brasil, as pessoas gostam de cultivar as suas raizes. Assim, o Os Outros de Nós coloca aqui à disposição dos seus leitores uma lista das expressões que se usam quotidianamente por essas gentes. Isto, claro, porque o Aviz nos tem brindado com as suas Discussões Ortográficas & Cia. ao longo da semana. Mas vale a pena lá ir ver.

Assanhada como solteirona em festa de casamento.
Bater mais que brigadiano na mulher.
Buliçoso que nem mico de viúva.
Mais inútil que mijar em incêndio.
Cobiçada como anca de viúva nova e bonita.
Encordoado como teta de porca.
Mais inútil que buzina em avião.
Quem revela a fonte é água mineral.

Geografia sentimental, algures no hemisfério norte

2004-08-06T19:17:00.000+01:00

Nasci em Ardnamurchan, você não vai conseguir nem pronunciar, quanto mais entender. Mas não faz mal, Maria Clara, porque isso já foi há tanto tempo. Hoje não importa mais. Basta você saber que fica na Escócia e que é um lugar muito frio e muito úmido a maior parte do ano, onde as pessoas são tristes e fechadas em si mesmas. Talvez assim você compreenda por que sou como sou de vez em quando. Ou não, quem sabe. De qualquer forma, tudo isto está muito além do que precisamos saber um sobre o outro. Um café?
Cora Rónai

Não sei o que sonharei esta noite.

2004-07-30T21:52:00.001+01:00

Não sei o que sonharei esta noite. A frase foi dita de modo inesperado, mas discreto. Atirada ao acaso para uma conversa também ela um pouco imprevista. Filhos únicos, noites de Quixote. Alguns meses depois, ele encontro-a (a frase, claro) rabiscada na orelha de um livro. E lembrou-se dela (da autora da frase, claro), dos seus olhos fundos e ausentes, do dente torto que lhe personificava o sorriso franco. Pensou nela (na autora da frase, claro, mas também na frase) bastante antes de adormecer. Mas não sonhou com ela. Demorou muitas noites até sonhar com ela. Com a autora, claro.

(Primeira) Cartas a um jovem poeta, Rainer Maria Rilke

2004-07-30T21:42:00.000+01:00

Paris, 17 de fevereiro de 1903

Prezadíssimo Senhor,

Sua carta alcançou-me apenas há poucos dias. Quero agradecer-lhe a grande e amável confiança. Pouco mais posso fazer. Não posso entrar em considerações acerca da feição de seus versos, pois sou alheio a toda e qualquer intenção crítica. Não há nada menos apropriado para tocar numa obra de arte do que palavras de crítica, que sempre resultam em mal-entendidos mais ou menos felizes. As coisas estão longe de ser todas tão tangíveis e dizívies quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou. Menos suscetíveis de expressão do que qualquer outra coisa são as obras de arte, — seres misteriosos cuja vida perdura, ao lado da nossa, efêmera.

Depois de feito este reparo, dir-lhe-ei ainda que seus versos não possuem feição própria, somente acenos discretos e velados de personalidade. É o que sinto com a maior clareza no último poema Minha alma. Aí, algo de peculiar procura expressão e forma. No belo poema A Leopardi talvez uma espécie de parentesco com esse grande solitário esteja apontando. No entanto, as poesias nada têm ainda de próprio e de independente, nem mesmo a última, nem mesmo a dirigida a Leopardi. Sua amável carta que as acompanha não deixou de me explicar certa insuficiência que senti ao ler seus versos sem que a pudesse definir explicitamente. Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem — usando da licença que me deu de aconselhá-lo — peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade. Neste caráter de origem está o seu critério, — o único existente. Também, meu prezado Senhor, não lhe posso dar outro conselho fora deste: entrar em si e examinar as profundidades de onde jorra sua vida; na fonte desta é que encontrará resposta à questão de saber se deve criar. Aceite-a tal como se lhe apresentar à primeira vista sem procurar interpretá-la. Talvez venha significar que o Senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso aceite o destino e carregue-o com seu peso e a sua grandeza, sem nunca se preocupar com recompensa que possa vir de fora. O criador, com efeito, deve ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si e nessa natureza a que se aliou.

Mas talvez se dê o caso de, após essa decida em si mesmo e em seu âmago solitário, ter o Senhor de renunciar a se tornar poeta. (Basta como já disse, sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo). Mesmo assim, o exame de sua consciência que lhe peço não terá sido inútil. Sua vida, a partir desse momento, há de encontrar caminhos próprios. Que sejam bons, ricos e largos é o que lhe desejo, muito mais do que lhe posso exprimir.

Que mais lhe devo dizer? Parece-me que tudo foi acentuado segundo convinha. Afinal de contas, queria apenas sugerir-lhe que se deixasse chegar com discrição e gravidade ao termo de sua evolução. Nada a poderia perturbar mais do que olhar para fora e aguardar de fora respostas a perguntas a que talvez somente seu sentimento mais íntimo possa responder na hora mais silenciosa.

Foi com alegria que encontrei em sua carta o nome do professor Horacek; guardo por este amável sábio uma grande estima e uma gratidão que desafia os anos. Fale-lhe, por favor, neste meu sentimento. É bondade dele lembrar-se ainda de mim; e eu sei apreciá-la.

Restituo-lhe ao mesmo tempo os versos que me veio confiar amigavelmente. Agradeço-lhe mais uma vez a grandeza e a cordialidade de sua confiança. Procurei por meio desta resposta sincera, feita o melhor que pude, tornar-me um pouco mais digno dela do que realmente sou, em minha qualidade de estranho.

Com todo o devotamento e toda a simpatia,
Rainer Maria Rilke

Vou-me Embora pra Pasárgada

2004-07-29T19:16:00.000+01:00

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.
Manuel Bandeira

Então é aqui que se vive. Pensava que aqui se morria.

2004-07-12T13:09:00.000+01:00

É precisamente assim que começa As Anotações de Malte Lauridis Brigge, falando da sua inevitável Paris. Quem me aconselhou o Rilke foi o sr. A., durante uma viajem que nos levava de Salamanca a Lisboa. Por volta das sete da manhã, já sentados numa mesa da carruagem-restaurante - a sineta impertinente colocara uma breve pausa numa das melhores conversas da minha vida -, o sr. A. falava-me de Malte e falava-me de Rilke. Era Fevereiro. E arrependo-me de não ter começado o livro antes: talvez ficasse a saber na altura o que devia saber. A Rilke, pelas páginas que li esta noite e pelas olheiras de hoje, obrigado.

Chamava-se Rainer Maria Rilke e estava longe da perfeição. Estava?

2004-07-12T13:06:00.000+01:00

Quem chora agora em algum lugar do mundo,
sem razão chora no mundo,
chora por mim.

Quem ri agora em algum lugar da noite,
sem razão se ri na noite,
ri-se de mim.

Quem anda agora em algum lugar do mundo,
sem razão anda no mundo,
vem para mim.

Quem morre agora em algum lugar do mundo,
sem razão morre no mundo,
olha para mim.

Eu não fui...

2004-07-12T13:00:00.000+01:00

Levava uma vida sossegada
Gostava de sombra e água fresca
Meu Deus quanto tempo eu passei sem sa...ber, uh, uh
Foi quando meu pai me disse: filha
Você é a ovelha negra da família
Agora é hora de você assumir e sumir
Baby, baby, não adianta chamar
Quando alguém está perdido procurando se encontrar
Baby, baby, não vale a pena esperar, oh, não
Rita Lee

Sophia

2004-07-06T16:51:00.000+01:00

Gostava dos versos que escrevia. Mas gostava mais, muito mais, da sua prosa. Tinha-lhe lido o que nos mandavam, nos bancos da escola; lembro-me de haver um livro seu inchado de chuva, uma vez que ficara esquecido no jardim: capa arrebitada e folhas moribundas. A Sophia não se importaria, com toda a certeza. Era a terra e era a chuva nas suas páginas.
Um dia, os Contos Exemplares apareceram lá em casa. Era fim de Junho, era um presente. Lembro-me de L. dizer: Lê, lê com muita atenção. Lê o que não está escrito, o que só podes sentir. E eu tentei iniciar-me nessa literatura, numa escrita menos boa, pois se o fosse não era preciso andar a trocar por miúdos o que quer que fosse.
E foi assim que a Sophia me disse o que ainda hoje sei, que só se pode negar a poesia uma única vez, que a sua recusa é irreversível. Sempre. No entanto, no extremo exactamente oposto, estava a santidade. Essa abstracção era-nos oferecida sempre que o sol nascia ou a chuva caía. Como uma amante persistente, voltava sempre. E todos os dias podíamos tê-la, à santidade.
A Sophia sempre estará no meu jardim, esteja ele onde estiver. Não no centro, não sentada num muro, numa pedra. A Sophia estará na sombra da terra molhada, debaixo de uma folha. Quando a o dia nasce e quando o sol se vai. Talvez também espreite numas folhas inchadas pela chuva, nuns versos brancos. Sempre...

Não esquecerei nunca

2004-07-06T14:36:00.000+01:00

Hugo Su Judith Rosa Rodrigo Santi Miki Montse Carmen Pablo Rober Maria del Mar Rosario Merayo Zulima Felipe Fabrício Ana Luisa Francesca Jannis Melro Fernando Pedro Pedro Andres Celia Paloma Fe João de Viseu João de Aveiro Isaac Judith Sara Fandi Jose Jose Mark Jugho Carlitos Americano Daphnè Carlos Natalia Giulia Nacho Giovanni Ana Maria Mafalda Marigel La Gorda Sonia Jornaleiro Jaime

Garras dos sentidos

2004-07-06T13:27:00.000+01:00

Não quero cantar amores,
Amores são passos perdidos,
São frios raios solares,
Verdes garras dos sentidos.

São cavalos corredores
Com asas de ferro e chumbo,
Caídos nas águas fundas,
não quero cantar amores.

Paraísos proibidos,
Contentamentos injustos,
Feliz adversidade,
Amores são passos perdidos.

São demências dos olhares,
Alegre festa de pranto,
São furor obediente,
São frios raios solares.

Dá má sorte defendidos
Os homens de bom juízo
Têm nas mãos prodigiosas
Verdes garras dos sentidos.

Não quero cantar amores
Nem falar dos seus motivos.
Agustina Bessa-Luís

Morriña

2004-06-28T18:27:00.000+01:00

Quando cheguei, trazia um quadro de cores fortes, uma chávena de esmalte: o resto nao tinha importancia. Enquanto na janela do combio a paisagem dançava faiscante, eu viajava na certeza de, um dia, vir a gostar da vida que me esperava.

Hoje vou-me embora: nao tenho o bilhete, já escolhi os cd's que me acompanharao na viagem. Pus o quadro e a chávena na mala. Levo tantas coisas quantas quando aqui cheguei; mas no coraçao, uma serie de recordaçoes, vozes que me prometem sonhos e lugares.

Aprendi uma palavra, um quase sinonimo de saudade: morriña, em galego, significa quase o mesmo. Mas sem carga derrotista ou fatal. Morriña é doce, morriña e vir a ter saudades de um teclado sem os acentos que queremos.

Hoje, ao contrário de ontem, posso olhar para a pedra dourada sem angústias: tento decorar pormenores, olho insistentemente os rostos que sei vou tardar em rever. Perco-me nas suas vozes, tento absorver o máximo. Com toda a morriña que me é possível. Sem dor... com a certeza que foi o melhor ano da minha vida.

Mande notícias do mundo de lá
Diz quem fica
Me dê um abraço
Venha me apertar
Tô chegando
Coisa que gosto é poder partir
Sem ter planos
Melhor ainda é poder voltar
Quando quero

Todos os dias é um vai-e-vem
A vida se repete na estação
Tem gente que chega pra ficar
Tem gente que vai pra nunca mais
Tem gente que vem e quer voltar
Tem gente que vai e quer ficar
Tem gente que veio só olhar
Tem gente a sorrir e a chorar

E assim, chegar e partir
São só dois lados
Da mesma viagem
O trem que chega
É o mesmo trem da partida
A hora do encontro
É também despedida
A plataforma dessa estação
É a vida desse meu lugar
É a vida desse meu lugar
É a vida
Maria Rita

Caligrafia

2004-06-22T10:38:00.000+01:00

Alcançar primeiro com os olhos a mesa branca da varanda onde miserável se esquece um caderno pautado em cuja carne abortaram-se alguns resumos, pé ante pé, dissimuladamente, transpor o piso de cerâmica da sala, transpô-la, a sala, ato que torna-se muito mais evidente e concreto na imagem dos pés sobre o piso de cerâmica, apoiar a mão direita com preciosismo (em nenhuma hipótese a esquerda) sobre uma cadeira-obstáculo que adormeceu no caminho, debruçar mais um sorriso sobre a capa do caderno onde se lê big explosion em caracteres irregulares coloridos e recordar que era o mais barato da papelaria, empunhar a caneta de tinta azul sobre o canto superior esquerdo da primeira página disponível e observar que um traço magoa a sisudez das pautas nuas, desenvolver o traço em curvas e retas e círculos de acordo com as regras há muito assimiladas numa caligrafia dita elegante e satisfatoriamente legível, decantar o oco da página com uma torrente delas, palavras, entrecortadas por suspiros virgulares e respirações profundas, mas, importante, tudo num único ímpeto que culmine na sombra então possível de um ponto redentor, encerrando questões, enterrando idéias e imagens e simulacros, o ponto final da vitória ou da derrota, tanto faz, o ponto final depois de uma assepsia sem parágrafo ou ponto-e-vírgula, o ponto final que recolhe imagens aleijadas e abençoa um ditongo decrescente que escorre moribundo, o ponto final dos pulmões vazios e dos olhos marejados, o ponto final do fim.
Adriana Lisboa

Sena num dia distante

2004-06-21T12:47:00.000+01:00

Num guardanapo de papel muito velho, no fundo da carteira, estava este poema, uma data que não interessa, uma recordação forte e uma certeza esbatida.

Sinais de fogo, os homens se despedem.
exaustos e tranquilos, destas cinzas frias.
E o vento que essas cinzas nos dispersa
não é de nós, mas é quem reacende
outros sinais ardendo na distância
um breve instante, gestos e palavras.
ansiosas brasas que se apagam logo.
Jorge de Sena

Nada menos do que uma casa abandonada

2004-06-21T09:23:00.000+01:00

Há pouco mais de um mês, a minha mãe fez-me ir com ela ver uma casa velha, primeiro e último andar de um prédio antigo. Não sei bem que razões tinha a minha mãe para la ir: talvez porque aquela foi a casa mais rica da cidade quando ela era miúda me pareça a mais provável. Talvez o medo de algum rato também fizesse parte das suas preocupações.

Depois de conseguir a chave, fez-me entrar e fechou rapidamente a porta atrás de si. Notei-lhe um brilho nos olhos, talvez semelhante ao que as crianças têm quando entram numa loja de brinquedos ou algo assim. Resolvi não lhe estragar o momento e entrei com ela naquele jogo de vouyerismo, entre móveis antigos e reposteiros de veludo rasgado pelas traças.

Um terceiro andar de um velho prédio de Madrid, de soalho que range e paredes decrépitas, esconde um tesouro: todo o espólio da pintora Margaret Marley Modlin, que viveu os últimos trinta anos da sua vida na capital espanhola. A fotografia da última página do "El País" de hoje mostra um recanto desse apartamento que nos convida a entrar e a permanecer. Dezenas de quadros de cores fortes, os quadrados castanhos de mármore do soalho, um lustre de cristal ao fundo. E imaginar o cheiro do pó, das historias, de uma ou várias vidas que se cruzaram por alí...

Merda!

2004-06-17T14:43:00.000+01:00

Platão. Cinema Novo. Utopia. Western. Probabilidades. Fotografia. Time-Life Inc. e a ilustração. Monopolio estatal. Economia monetária expansiva. Marlboro y un cafe solo, pero muy corto, vale? Já há luz em casa? Imparcialidade dos media norte-americanos no conflito Israelo-árabe. Oral. Não, não sei quem foi esse autor... ah, Edmund Burke, claro. Merda! Não, sabia mas não me recordava. Exames. Desculpa não ter ligado ontem, mas estava de directa e deitei-me cedo. Erasmo de Roterdão. Tenho que fazer a barba amanhã. Saiu? Mas não volta ainda hoje? Iteligência Organizacional. Grécia Antiga.

Gracias... E o café nunca vem curto porquê?!

3kg de cocaína num casaco refeito #3

2004-06-17T14:37:00.000+01:00

João Guilherme Estrella vem pela primeira vez à Europa. Num casaco desfeito e refeito, 3kg de cocaína. Na cadeira ao lado, Sofia, a mulher que o acompanha sempre desde o Arraial da Ajuda, no sul da Bahia. Em Amesterdão, Filipe, que vai ser o repassador de toda a operação. "Paro quando tiver um milhão de dólares. Aí, paro!"

João Guilherme Estrella #1

2004-06-09T17:10:00.000+01:00

João Guilherme Estrella era neto de uns pobres portugueses que imigraram para o Rio de Janeiro já estava o Salazar sentado na cadeira do poder fazia tempo. O pai de João não teve uma infância dourada, mas foram-lhe dadas as condições para que "vingasse na vida". E como vingou! E João pode, assim, estudar nos melhores colégios, frequentar as melhores festas, ter os “melhores” amigos. Andava a repressão voraz pelas ruas do Rio e do Brasil quando o João foi mandado para a DisneyWorld. Tinha onze anos e o futuro parecia ser perfeito. Ninguém desconfiou que demasiado perfeito.

Pixies numa tarde cinzenta

2004-06-09T16:03:00.000+01:00

Chego à janela com o cigarro já aceso e finjo não reparar no borrão de cinza que resvala para debaixo do banco. Porque ir à janela é um escape antigo e o cigarro... bem o cigarro é a única companhia suportável em tardes como esta. Mas o céu não pede para ser olhado hoje. E o cigarro... bom, o cigarro também vai ter que esperar. O melhor é subir o som bem alto e deixar que me afunde os pensamentos. Só esta tarde, where is my mind?

Ooh, Stop.

With your feet on the air and your head on the ground,
Try this trick and spin it, (yeah) yeah,
Your head will collapse but there’s nothing in it,
And you’ll ask yourself:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?

I was swimming in the Caribbean,
Animals were hiding behind the rocks,
Except the little fish,
But they told me this is where it’s gonna talk to me honeybunny:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?

With your feet on the air and your head on the ground,
Try this trick and spin it, yeah,
Your head will collapse but there’s nothing in it,
And you’ll ask yourself:
Where is my mind?

Way out in the water,
See it swimming?
Pixies

1/6

2004-06-01T16:47:00.000+01:00

Enquanto não deixar de receber um beijinho pelo dia da criança dúvido que alguma vez cresça. Ou me leve a sério, ou leve aos outros a sério, ou não me dê ataques de riso quando não era suposto, ou...

A doce volta de Nicot

2004-06-01T16:37:00.000+01:00

À eterna sedução do veneno de Nicot, brindamos. À resistência que se acaba, às doces madrugadas a olhar o céu. Conformados. E sem rancores.

Momento non sense do dia

2004-05-31T16:43:00.000+01:00

- Chama-me um taxi, por favor.
- És um TAXI!!!

Não resistir a Cortázar

2004-05-31T15:45:00.000+01:00

Começa assim:

A Petrone le gustó el hotel Cervantes por razones que hubieran desagradado a otros. Era un hotel sombrío, tranquilo, casi desierto. Un conocido del momento se lo recomendó cuando cruzaba el río en el vapor de la carrera, diciéndole que estaba en la zona céntrica de Montevideo. Petrone aceptó una habitación con baño en el segundo piso, que daba directamente a la sala de recepción. Por el tablero de llaves en la portería supo que había poca gente en el hotel; las llaves estaban unidas a unos pesados discos de bronce con el número de habitación, inocente recurso de la gerancia para impedir que los clientes se las echaran al bolsillo.

Inominável permanecerás

2004-05-31T15:35:00.000+01:00

Aquela doença tinha nome. Não era um nome complicado, não tinha que ser pronunciado como se tratasse de um vocábulo em latim. Mas o seu nome continuava sendo sussurrado na sombra dos dias daqueles que têm medo. Estávamos no princípio daquilo a que chamavam o terceiro milénio e suponha-se que era a idade da verdade, chamariamos as coisas pelos seus nomes. Sem medos, receios, superstições. Mas a doença continuava sem nome, umas vezes sussurrada, outras gemida. Sucumbia ao silêncio, era apadrinhada pela superstição, pelo azar de todos aqueles que têm medo. Na idade da verdade. E para sempre permaneceria inominável, nos dias do medo que são hoje e foram ontem.

Elis

2004-05-31T15:18:00.000+01:00

Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa compor muitos rocks rurais
E tenha somente a certeza
Dos amigos do peito e nada mais

Eu quero uma casa no campo
Onde eu possa ficar no tamanho da paz
E tenha somente a certeza
Dos limites do corpo e nada mais
Eu quero carneiros e cabras pastando solenes
No meu jardim
Eu quero o silêncio das línguas cansadas
Eu quero a esperança de óculos
E um filho de cuca legal
Eu quero plantar e colher com a mão
A pimenta e o sal
Eu quero uma casa no campo
Do tamanho ideal, pau-a-pique e sapé
Onde eu possa plantar meus amigos
Meus discos e livros
e nada mais